Não te vejo egoísta, mas se assim julgasse, não te censuraria.

Só as pessoas extraordinárias - como é o teu caso- têm o direito (o direito, nunca o dever) de serem egocêntricas!

Conto (erótico - ?- )

Olhou-se no espelho e , enfim, confessou a si mesmo: é isso que eu quero, a luta, o conflito, a guerra. Sou belicoso, não quero a paz, nem flores. Quero me sentir vivo, ser sentido.



*** 2005

De uma ciranda. De pedra.

Ouça, querida- disse-lhe Otávia certa vez - não fique assim com essa mentalidade de donzela folhetinesca, não separe com tanta precisão os heróis dos vilões, cada qual de um lado, tudo muito bonitinho como nas experiências de química. Não há gente completamente boa nem gente completamente má, está tudo misturado e a separação é impossível. O mal está no próprio gênero humano. Às vezes a gente melhora. Mas passa.


TELLES, Lygia Fagundes.

Forte

[Camisa- de-] Força.

Bravo

Nos palcos e nas palmas: as máscaras intactas!

De argila

O vidro da garrafa liquidado:


Mira a escultura de argila. Tenta por
cigarros na sua boca, mas ela não abre. E eu sou tão
autodegradável, meu amor.
Não existe saliva, nem saúde ali.


Aos poucos, eu feito flecha disparada,
corro...
: entupido de vômito.


Ouça em paz as risadas silenciadas da platéia
patética- alcatéia prática.

E suspire fundo, sua dor: ao bastidor.

nossas fomes simultaneas travestidas


enquanto as páginas de um jornal-barato-ultrapassado te
cobri.riam de notícias nulas

te enfraquecendo
com um aquecimento ilícito e
provisório

como um mendigo nobre
deleta deletério
teu letal vocabulário
belo e bobo

aos ouvidos surdos
e mudos de medo (de verdade) .

a alquimia verbal dos meus lábios que beijam
em desespero


tranque as portas.
Furacão e tempestade.
Peste.Verdade.
: veneno inoportuno
só reveste
medo


piso em pontas de lápis
perdi o dom de desenhar

a brancura do papel,
do pó vieste, ao pó retornarás.

ranhuras riscadas

divisas vasadas
cortinas de pálpebras: palavras
escondendo e diáfanas, transpassada por
transpassadas

línguas estrangeiras

a tranquila contemplação de navios cortando
as águas.

que não se cortam.

Assim falou Amanda

o que eu deveria ter admitido a mim mesmo:


Minha obsessão metafísica: eu não interesso a ninguém.

sou colérico, alado/
inquilino indigesto
desequilibrado
das tuas órbitas mórbitas
cegas

os cegos de ego não sabem amar
.

Tua costela: minha tela, pintada com minha porra. quente.

Na rapa do fundo, é isso que queremos. Ser iludidos. Se calhar... bem fudidos. Fudidos bem.

Não é criação; é uma mal criação.

é proibido fumar... é proibido trepar... é proibido tocar...

é proibido amar... sacanagenzinha, de vez em quando, pode... assim: no escuro. Sorrateiramente.






é ... hum... excitante... agora, entrega de alma, não... não faz parte do instigante do jogo... é retro, não?

um verdadeiro retrocesso. Um abcesso.




É como uma droga. O branco da cocaína: a metáfora im.perfeita. Dá prazer, dá barato, mas dá uma bad insuportável. É humilhante. Rehab.

Somos um bando de bichos, brincando de ser humanos.


[ Marcelo Lohengrin ]

Beliscar de Paredes ou Bílis Parda

Demais: Todos acham que eu falo demais/ E que ando bebendo demais ...



... ela me perguntou:

- Não vai mais escrever, guri ?

E eu respondi: "Quero voltar a escrever, sim, sem pensar em ser lido, ou julgado".

Ser inventado, me incomoda, embora.

Quero voltar a escrever. Estou no centro de mim mesmo, sentado, pensando. Tenho ficado dias e dias só pensando, pensando, pensando ... Não quero que as palavras me traiam, ou distraiam... quero escrever uma vez mais sem medo das palavras. Mas sem qualquer arrogante coragem. Sem furtar. Ou furar contentamentos. Arsenal de polpudas palavras a semear verdades.

Que não inventariem! Que não inventem! Que ventem!

- Parei de escrever para me esconder, me calar. Me censurar. Agradar. Mas não sei camuflar. Sei flamar. Sou um crime em potencial.

Ainda não decidi tomar decisões. Cisões cirúrgicas me fariam sorrir, ou morrer... Não sou dramático, Uilian. Ou sou ? Acho que apenas sou.

Querido canalha, te odeio com amor. Iramor. Queria meus olhos de vidro? De minha parte, tenho só meus olhos orgânicos, oblíquos. Quase vesgos. Vivos. Quando eu era pequeno, vi os olhos de um cachorro vidrados, baços. Prestes a morrer. E o peguei nos braços. É porque a vida dele se esvaiu diante de mim.

Não terei mais dique moral contentor. Sou um manso maremoto. Um imenso repertório. Um irrisório.

As palavras podem ter um peso leve e específico. Sem o fulgor do fantástico. Por que a realidade é fantástica. É inverossímel. Só a ficção é crível.

Passeio pelo cemitério ruidoso do meu passado lanhoso. Falam de amor e dor como algo vergonhoso. Vergonhoso não é não ser amado, é não amar.
Não.
Não é vergonhoso não amar.
Nada é vergonhoso.



A noite parece me coroar. Com sua eternidade de feitiço. Com seu feitio moço.Viço viciante.


Não estou oco, mas não sei me explicar. Não quero o explícito. Mas não produzirei brumas. Quero apenas apreciar com prazer a beleza fútil, tão útil, atual, pontual.

Atingindo-me certeira. Como um tiro.

À queima-roupa? Sim, à queima-roupa.

Decepei minhas decepções e desejos indesejáveis. De viés me vejo. Beijo.

Preciso de últimas gotas de desmedida.

Meus amigos me acompanham. E, como os amo. Sou inevitávelmente solitário, como todos que existem. Que sabem que estão vivos. E que não são animais. No entanto, o tempo compartilhado com eles se enrijece em erupção de acalento. Ando com amor dentro de mim, e também por fora. Infestado de amor, como um orgasmo contínuo em caminho contrário, me embasbacando.

Amo viver, mas uma morte clara, refulgente, tosca, me faria feliz.


Caso eu amanheça morto; saibam, não se esqueçam. Disso: